El señor Nadie

El señor Nadie ya no recuerda en qué momento su vida se puso cabeza abajo. O si ya nació patas arriba. No le gusta mirar atrás. Hace tanto de ello que a veces olvida de dónde viene.

El señor Nadie tuvo infancia. Algún día fue niño. Pero como no guarda buenos recuerdos, no quiere hablar de ello.

El señor Nadie fue adolescente; un adolescente conflictivo y desarraigado. Iba de pelea en pelea, con sus puños por bandera, escondiéndose tras corazas de miedos e inseguridades.

El señor Nadie se convirtió en un adulto sin que nadie le hubiera pedido permiso, sin él quererlo, sin buscarlo.

El señor Nadie no sabe explicarme si la bebida le llevó a la calle, o la calle a la bebida. Envuelto en una manta vieja que ha encontrado en cualquier contenedor de cualquier barrio de cualquier ciudad, se protege de las frías temperaturas de este invierno crudo.

El señor Nadie tiene la mirada perdida, vacía, apagada. Su barba sucia y desaliñada está llena de migas de pan seco que encontró en otro contenedor. Sus manos, arrugadas y mugrientas, recogen colillas por los suelos.

El señor Nadie no está acostumbrado a charlar con otras personas. Y le cuesta encontrar las palabras. Prefiere resguardarse en su envase de vino barato, esconderse tras el calor del alcohol. Si se emborracha, no piensa en la comida. Y es más barato beber que comer.

El señor Nadie tiene la oportunidad de ir a un albergue. Allí dormiría en un catre, podría asearse y comer caliente. Pero no quiere. No está acostumbrado a seguir normas, ni órdenes, ni a compartir espacio. Ni quiere renunciar al alcohol. Y ahí lo tienen prohibido.

El señor Nadie no piensa ni en su muerte. Le da completamente igual. Le importa un bledo. Los dos o tres de euros que recoge durante el día mendigando, los acaba gastando en más alcohol que le hacen olvidar cómo llegó hasta ahí, cuándo empezó a ir todo mal y por qué acabó en la calle.

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